Agenda (de la diosa Razón)

Desmenuzar los sentimientos
con la sedosa yema de los dedos
para sentir, erosionadamente,
melancolía,
oquedades,
arenas de relojes sepultados.

Clasificar los pétalos del sueño,
los insectos que silban importunos,
para fijar, con alfileres,
abdómenes,
corolas,
estambres, élitros petrificados.

Extender, encarnizadamente,
la terapéutica agonía de Cupido,
desechos de alboradas rosicleres,
despojos,
cadáveres,
fríos como el metal desinfectado.

Es la agenda del día,
compromisos
que ya pautan las horas, los olores
antiguosdel placer abandonado.

Vida

Recuerdas las espumas de los besos:
los oleajes, las lenguas presurosas,
las luces que al cerrar los ojos nacen
dentro del alma, que a los labios sube
y mece su jugosa algarabía.

Recuerdas las sonrisas y los versos:
tus brazos en mi cuello y los tequieros
que brotan como flor enloquecida
como tallos o frutos, como árboles
que se abrazan al viento enamorado.

Recuerdas...
y no es solo recuerdo, sin embargo,
y no es solo volver los ojos muertos
del pasado a mirar las sombras yertas...
Es abrir la mirada hacia tu boca,
la indomable virtud de tanto amarnos.

Este amor es milagro y es por siempre,
es vivir y es morirnos sin cordura,
agonía, dulzor, tejidos de hadas,
desnudez, sinrazón, sagrada hoguera,
silencioso fulgor, grito incendiado.

Encara avui

Notes que l'aire crema els somnis maldestres
que bufa el focpassat dels records i les ombres.
Rellisca la memòria i fon evocacions, imatges;
i rostres i somriures i cossos es barregen
amb els ídols trencats d'antuvi i ses ofrenes.

Prens llavors com una copa la foscor dels seus ulls,
plens de tardor i capvespre, de promesa i silenci.
I crides els déus antics, la sobtada pregària,
invoques sense la fe d'abans, salmodiant-ne paraules.
I proves de reviure, tocar pell, ventre, cames...

Les mans subtils dibuixen les formes estimades,
i aparences devoren els ulls, i fantasmes; petonegen
els llavis l'aire ardent tot buscant-hi els seus llavis,
l'antiga font de foc, els pits, l'amor llarg... estimada!

Però no torna mai, completament, no encara,
no torna el seu somriure, ni la dolça paraula.
Només resten reflexos, esbiaixades promeses
que s'esmunyen a l'Hades com el fumde la cendra.

Sueños de hierro

Sube al espacio silencioso de los ídolos de barro
la imagen de los cuerpos que se aman
tejida en tapices de sombras
de inconsistentes angustias que ahogan los recuerdos
fotografiados por diabólicas manos de lluvia y de ciénaga.

Cubren los muertos sudarios de óxido agrietado y oscuro
como sangre reseca que atrapa y que fija
los sepulcros imborrables y su cortejo de muerte administrada
de actas selladas y constantes
con que los cadáveres exaltan su condición silente.

Y narran los espíritus su salmodia interminable
de epitafios verbosos y amplificados
decibelios de ostentosa factura y prosapia
que enredan y amortajan corazones incautos.

Dónde podré hallar laberintos de flores
jardines y vergeles donde la vida acalle
la pútrida canción de gargantas roncas e hipócritas
blanqueadas por los himnos de obligada escucha.

Nada queda sino amarte, aun entre tumbas de herrumbre
aun fatigado por sermones de breviario y augurio.
Porque eres la vida
el amor y la luz las salvajes amapolas del sueño
la incontrolable
sensanción que despierta mis insomnios de hierro.

Milagro

No existen las manos de dioses que modelen

princesas de hondos lagos ungidas por las aguas

de recuerdos oscuros, reflejos temblorosos.

No es cierto que nazcan los sueños de los mares

sobre conchas nutricias para hollar los vergeles

que florecen al paso de ninfas divinales.

No hay pureza, inocencia, virginales acentos

que destilen poemas nacidos de las Musas

para honrar los amores que mueren misteriosos.

Nada existe, ¿comprendes?, nada que no podamos

entender, razonar, someter a las leyes

que gobiernan el mundo con su prosa reseca.

Mas tus ojos visitan mis vigilias y sueños,

como lagos, vergeles... tan puros, virginales...

Y la sed de escribirte no se sacia ya nunca,

de abrazarte y colmar los anhelos carnales.

Y creo en la sorpresa, el milagro de amarte.

Nietzsche: visión

Como ave que eleva su misterio

desplegó Zaratustra el viento de sus alas,

los ecos del pasado y del recuerdo,

transformados en luces

de fuego y de misterio.

Y clamó en el desierto. Y aunque el polvo

resecó incandescente la garganta,

y aunque la multitud de ojos hostiles,

por escarnio lo iban escrutando,

no doblegó la voz, no silenció la muerte,

no se enterró en excusas y donaires.

Celebró la eucaristía de los fuertes,

la comunión de los excesos exaltados,

el ágape de voces que enardecen

a la vida acogida con los himnos

que a los dioses abrazan y a la muerte.

Consagró la existencia que consume

su transcurso igual que una bengala,

la soledad sonora donde el hombre

a la naturaleza quiebra y le da muerte.

Tal la vida, un cadalso de la espera,

patíbulo de compasiones y perdones,

estandarte de sangre que desborda,

que derrama su savia sembradora.

Y partió, exhausto, enardecido,

hacia la cumbre, cual si un nido

buscara de su propia desmesura,

su superior esencia, su impaciencia,

su no servir más amo que la vida

que aletea incansable en las entrañas.

Ahora

Respiro ahora
con el rojizo olor de herrumbres y de sombras
adherido a los ojos.

Extiendo
los pasos y pregunto,
calladamente,
por la constelación de la alegría,
su delicioso resplandor, su gloria pasajera,
la monstruosa dentellada azul con que los cielos
han devorado su brillo paradójico.

No creo ya que las puertas
prometan ni prohíban;
solamente recubren, lo sé, lo espero,
vacíos contagiosos,
nadas,
reliquias de los sueños,
mandíbulas resecas en la arena.

No hay misterio, pasión, pálpito, origen;
respiro,
nada más.
Es óxido el aire,
el paso, presagiado y degenerativo.

Ser. Sin más.
La trayectoria, seca, precisa.
La mirada ya no extrae: confirma y sella.

Se aplaza cuanto ansío,
formalmente:
como un certificado,
como una agonía desahuciada.

Al modo de Garcilaso, para Ella

En la quietud del alba

nacientes resplandores mil teñían

rosada luz y malva

al cielo, y extendían

el canto de las aves que venían.

Las aguas dibujaban

un rastro de susurros derramados;

los árboles lloraban,

entre los verdes prados,

consuelo por la brisa acariciados.

Y el ganado llevando,

sonríe en sus dolores Nemoroso,

mientras el sol, alzando

su rostro primoroso,

se erige en la mañana cual coloso.

Bajo un haya frondosa,

reposo busca el buen pastor e inclina

el cuerpo y presurosa

zampoña gime y trina

Filomena su dulce envidia fina.

“¡Oh ninfa, fue tan breve,

el canto de tu voz enamorada,

y delicada y leve,

su música callada,

que tengo el alma yerta y desgarrada!

¿No pudiera el acento,

con que decir solías si te amaba,

rebrotar y al momento

mi corazón brincaba

y en mieles de sonrisas se inundaba?

¡Tanto puede la muerte

que aun vivos nos destierra de abrazarnos!

Y mis ojos de verte

hambrientos y de amarnos

con lágrimas de fuego van a ahogarnos.

En estos mismos prados

corríamos gozosos a porfía,

de flores coronados:

si tu espalda veía

un beso te robaba y me reía.

Tus labios, tan dichosos,

bebían en los míos la locura,

y luego, codiciosos,

tus ojos con presura

robaban en mis ojos tu figura...

Y plenas las estrellas

los cielos con sus luces tachonaban

de albores, y tan bellas

auroras estallaban

que miles de mañanas inventaban.

Dormían nuestras bocas

del beso aún incendiado embravecidas;

y respiraban, locas,

en sueños retenidas,

ansiando mil desvelos y mil vidas.

Mas el viento ya mece

las sombras de los árboles oscuras

en la quietud y crece,

pues mi morir procuras,

la noche y desparecen las figuras.

¡Si en el cielo te viera

del llanto ya saciado y te abrazara!

¡Si tu sombra siguiera

mi sombra y te alcanzara

y en gloria con los labios te besara!

¡Viviera eternamente

en tus brazos por fin santificado!

Y dulce, lentamente,

entre ángeles fijado,

dichoso en esa cruz fuera clavado!”

El sol ya distendía

el arco de sus rayos deslucidos.

Y Nemoroso, el día

extrañando, rendidos

sus pasos al redil guía perdidos.

IMPOSIBLE NO AMARTE

Sabotaje es amarte que detona
la callada paciencia acostumbrada.

Requisar al reloj tejemanejes,
su gotera de instantes laboriosos...

Maquinar es quererte la emboscada,
latrocinio, despojo, y es latido.

Inexorablemente: hurto y beso,
evocación, plegaria. Y albedrío,
que libremente se emborracha
de destellos negruzcos y arreboles.

No hay cadalso en que expire,
fosa común en que blanqueen
sus huesos vorazmente criminales.
Cabalga entre las tumbas y espolea
la aquietada y mortal geometría.

No hay descanso ni paz; ni luto
que amortaje el abrazo y tu sonrisa,
que sepulte tu lengua y tu saliva,
el proscrito manjar que da tu boca.

No termina el amor con un edicto.
Se echa al monte y escapa, reincidente,
para asaltar tus ojos con mis versos
bandoleros, mentidos, fugitivos.

Amarte es, así pues, robarte el alma,
tu espaciosa y frutal algarabía,
sin captura posible ni sentencia.

Ah, cautiva y rehén, mi propia alma,
carne, hueso, suspiro, idolatría,
herejía, inocencia, culpa y sangre:
Me entrego por tu amor, reo de muerte.

Promesas de Orfeo

Bajaré a los infiernos derretidos
de fuegos crepitantes y traidores;
beberé de la lava incandescente
que hierve y quiebra piedras sepulcrales.

Pasaré por los fuertes y fronteras,
donde el pecado grita su agonía,
eternamente inmerso en amarguras,
en temor y temblor multiplicado.

Y encontraré la sombra que me amaba
cuando poblaba el alma su belleza,
cuando gemía el viento enamorado

al tañer sus cabellos como arpas...
Y besaré tus labios hasta el fondo,
hasta el hondo final de los recuerdos.