Tiempo

Tu perfil enredado en el ramaje
feraz, salvajemente, hasta perderse
las caricias de líneas y de gestos.

La distancia de boca oscura y fría.
El tiempo que excava entre los gritos
la memoria de claustros derrumbados.

Y no acierto a encontrar tan solo un resto,
un espacio de anchuras imborrables,
la ocasión para el vuelo y su querencia.

No acierto. Es solo tiempo.
Tiempo cuanto me queda y me desangra.
Tiempo, sin más, como una mueca
que malogra sonrisas o deseos.